Historia enterrada

A alguien le extraña que no quieran que sigamos sacando la historia más reciente a la luz? Podría suceder que quisiéramos seguir pidiendo cuentas del horror. Pero si no es así, al menos que no nos quieran hacer tragar la historia que ellos quieren contarnos. http://www.elplural.com/andalucia/detail.php?id=40785
 
                       Sentado sobre los muertos (Miguel Hernández)
Sentado sobre los muertos
que se han callado en dos meses,
beso zapatos vacíos
y empuño rabiosamente
la mano del corazón
y el alma que lo mantiene.
Que mi voz suba a los montes
y baje a la tierra y truene,
eso pide mi garganta
desde ahora y desde siempre.
Acércate a mi clamor,
pueblo de mi misma leche,
árbol que con tus raíces
encarcelado me tienes,
que aquí estoy yo para amarte
y estoy para defenderte
con la sangre y con la boca
como dos fusiles fieles.
Si yo salí de la tierra,
si yo he nacido de un vientre
desdichado y con pobreza,
no fue sino para hacerme
ruiseñor de las desdichas,
eco de la mala suerte,
y cantar y repetir
a quien escucharme debe
cuanto a penas, cuanto a pobres,
cuanto a tierra se refiere.
Ayer amaneció el pueblo
desnudo y sin qué ponerse,
hambriento y sin qué comer,
y el día de hoy amanece
justamente aborrascado
y sangriento justamente.
En su mano los fusiles
leones quieren volverse
para acabar con las fieras
que lo han sido tantas veces.
Aunque te falten las armas
pueblo de cien mil poderes,
no desfallezcan tus huesos,
castiga a quien te malhiere
mientras que te queden puños,
uñas, saliva, y te queden
corazón, entrañas, tripas,
cosas de varón y dientes.
Bravo como el viento bravo,
leve como el aire leve,
asesina al que asesina,
aborrece al que aborrece
la paz de tu corazón
y el vientre de tus mujeres.
No te hieran por la espalda,
vive cara a cara y muere
con el pecho ante las balas,
ancho como las paredes.
Canto con la voz de luto,
pueblo de mí, por tus héroes:
tus ansias como las mías,
tus desventuras que tienen
del mismo metal el llanto,
las penas del mismo temple,
y de la misma madera
tu pensamiento y mi frente,
tu corazón y mi sangre,
tu dolor y mis laureles.
Antemuro de la nada
esta vida me parece.
Aquí estoy para vivir
mientras el alma me suene,
y aquí estoy para morir,
cuando la hora me llegue,
en los veneros del pueblo
desde ahora y desde siempre.
Varios tragos es la vida
y un solo trago es la muerte.
  
 
 
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Un comentario en “Historia enterrada

  1. Mis abuelos, gentes de paz y orden ….Mis suegros, gentes bien nacidas…Todos ellos me hablarón del hambre, y de aquel frio en el que tuvieron que quemar hasta los muebles. De las enfermedades de hijos, de muerte, de paseillos, de empeñar hasta las pestañas, de personas que salierón de sus casas para buscar el pan fuera de España…. Después, siendo ya madre y mujer adulta , vi un reportaje sobre la pasionaria. No sabía , ni sé , mucho sobre política pero…. sentí que de haber sido ella, de haber vivido en aquellos años , yo, me hubiese puesto bajo la misma bandera. No se puede ver morir a unos hijos de hambre, ver fusila r a tus padres y abuelos y despues, bajar la cabeza. Me revuelve el estomago oir que no es necesario remover cunetas para buscar muertos. Claro, hay muertos y muertos . De primera , segunda y hasta de tercera. Por cierto; Miguel Hernandez, el rojo y poeta , ¿ de que categoria era ?Ay , Anyi, que me veo, a este paso, metida en las trincheras. Lo mio es de loca ; ignorante y peleona …. vaya una guerrillera.jajajaja , me voy a cenar, que ya está bien de juerga .¿ Hace un plato de sopa?Besitos y pan con cebolla. ( por las nanas)

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